Correas

No seu colégio havia um lugar especial. Uma casa na serra de Petrópolis para onde todas as turmas de todas as séries iam por um ou dois dias por ano. Uma casa especial onde havia mágica no ar.

A cidade, ou distrito, era Correas, pertinho de Itaipava. O simples aviso de que já havia uma data marcada para a viagem causava um imenso alvoroço em sala. Meninos e meninas logo começavam a pensar nas inúmeras possibilidades que a viagem podia oferecer. Talvez fosse a hora certa de conversar com aquela menina que ele passou mais de três meses olhando de longe. Talvez fosse o melhor momento para transformar uma amizade de colégio em uma amizade que pudesse durar uma vida toda. Talvez fosse o tempo de meditar. Talvez fosse o caso apenas de brincar e se divertir.

O menino poeta sonhava com Correas todos os anos. As suas primeiras incursões marcaram sua vida para sempre. Logo na primeira viagem uma descoberta. A de uma lanchonete que ele frequenta até hoje: a Casa do Alemão. Lá, ele logo aprendeu que um croquete é muito mais do que um bolinho comprido que se faz com os restos da carne assada do dia anterior. Lá, ele percebeu que um mil folhas não precisa ter mil folhas para ser inesquecível. Aquela parada virou um ponto de referência para sempre.

O passeio era feito no ônibus do colégio. O mais paciente dos motoristas era escalado para levar a turma. Ele nem tentava pedir para que as crianças ficassem sentadas. Dirigia com tranquilidade e em silêncio. Até hoje o poeta acredita que ele apenas rezava o tempo todo para que nada acontecesse. E quanto mais perto chegavam da casa mais barulho fazíam. A última curva era para a direita. A esquina da rua da casa, que ficava numa ladeira, tinha um poste que dificultava bastante a manobra e os meninos e meninas em algazarra cantavam:

Motorista, motorista. Olha o poste. Olha o poste. Não é de borracha. Se bater amassa. Din. Den. Don. Din. Den. Don.

Quando o portão da casa se abria todos se amontoavam nas janelas para ver se estava tudo da mesma maneira que eles se lembravam. A primeira visão era o bonde. Do lado do campo de futebol havia um bonde antigo. Lugar que meninos e meninas escolhiam para as conversas mais profundas. Era para lá que os casais iam para conversar e quem sabe selar um namoro com um beijo roubado. Na madeira dos bancos nomes e mais nomes eram talhados com canivetes ou chaves. Declarações de amor eram sintetizadas em um coração com suas iniciais e ali dentro juravam o amor eterno.

Os amplos dormitórios possuíam baias separadas por uma divisória que não passava da altura do peito deles. Cada um corria para escolher sua cama e logo buscavam o melhor amigo para dividir com eles o mesmo espaço. Um pequeno armário era o bastante para que as roupas, casacos, toalhas e outros objetos fossem guardados de qualquer maneira, sem a usual supervisão materna. Cumprida esta etapa, todos saiam em direção ao campo de futebol ou para a quadra de basquete ou para a piscina. O importante era estar em grupo, respirar aquele ar de serra e curtir a delícia de serem tão jovens.

Das primeiras idas do menino poeta a melhor lembrança era a de Diana. Não, não era um dos seus primeiros amores. Diana era o nome de um Pastor Alemão que tomava conta da casa e se oferecia em carinhos para todas as crianças do colégio. Um poderia até ter medo de cachorro, mas era impossível ter medo da Diana. O menino poeta sempre reservava um tempo para lhe fazer carinhos e para brincar com aquele animal inesquecível. Era como se ele, e todos, tivessem nela o seu primeiro animal de estimação. Todos eram os donos da Diana e todos lamentam sua falta até hoje.

Um grupo de quarenta crianças seria praticamente incontrolável se não fosse pelos dirigentes. Dirigentes eram os alunos mais velhos que, graças a um bom relacionamento com os padres do colégio, eram escalados para ajudar a organizar o passeio. Usualmente três ou quatro meninos e três ou quatro meninas que rapidamente passavam a povoar o imaginário infantil. Afinal, uma menina com dois anos a mais que qualquer um daqueles meninos de colégio, que estavam justamente naquele momento descobrindo as possibilidades do amor, era quase um sonho. E as dirigentes eram sempre lindas, mesmo que não fossem.

Em uma das viagens, o menino poeta foi o escolhido de duas dirigentes. Ele se viu paparicado e seduzido pelas duas. Uma era mais atirada, de uma maneira que conseguia disfarçar melhor a sua essência. Falava tanta bobagem e era tão divertida que ninguém conseguia perceber direito o que se passava dentro dela. A outra era sedutora e distribuía generosas porções de charme para o menino poeta que se encantava em ser o motivo das suas atenções e com a possibilidade de conquistá-la. Foi uma das suas viagens inesquecíveis pelo tanto que ele descobriu ser possível imaginar e sentir.

A noite era o momento mais esperado. Alguns dos meninos arrumavam, no meio da tarde, uma desculpa qualquer para sair da casa. Diziam, por exemplo, que precisavam ir a farmácia e ganhavam um salvo-conduto que os autorizava a ir até o bar mais próximo comprar clandestinamente uma bebida qualquer. O ideal era uma garrafa de rum, que misturado com a Coca-Cola disponível na própria casa não era percebida por ninguém e podia ser consumida livremente. Quantas cubas-libres não foram sorvidas por aqueles pequenos pré-adolescentes? E quanta cumplicidade não nasceu daqueles momentos de transgressão?

Havia um momento em que era dado o toque de recolher. Todos tinham que ir para os dormitórios e se preparar para dormir. Uns de pijama, outros de calções, outros de moletom. Cada um se arrumava do seu jeito e encontrava a sua cama para deitar ou, pelo menos, para fingir que era o que fariam. Assim que as luzes eram apagadas o mesmo ritual se repetia. Um sempre repetia o bordão de um dos seriados da época: “Boa noite John Boy” e em coro o resto da turma respondia: “Boa noite babaca” e todos caiam na gargalhada. Os mais levados aproveitavam o sono dos mais cansados para espalhar pasta de dente nas mãos dos colegas só para rir na manhã seguinte com o estrago da pasta endurecida espalhada pelos rostos e cabelos. Era uma farra.

O café-da-manhã era servido no segundo andar da casa principal. Lá havia sempre pães frescos, manteiga, café, leite, achocolatado e frutas. Foi lá que o menino poeta aprendeu a delícia de um pão francês coberto com manteiga e regado com Nescau. Ele nunca nem havia pensado nessa possibilidade na mesa de café da sua casa, muito menos na frente do seu pai que faria uma típica cara de nojo e diria que aquilo era coisa de gente da baixa Bessarábia.

Algumas atividades eram obrigatórias. Havia uma missa e algumas dinâmicas de grupo com o propósito de aproximar as crianças e de reforçar a educação católica do colégio jesuíta. Mas nada que estragasse o clima festivo.

Em todas as viagens havia um churrasco. Todos ansiavam pelo momento em que o sino que ficava na varanda da casa tocaria avisando que o almoço estava pronto. Todos corriam para lavar as mãos e garantir um dos primeiros lugares na fila que se formava rápida e longa. Mas ninguém começava a comer antes que um coro de crianças entoasse em ritmo de rock:

Ao Senhor agradecemos. Aleluia. O alimento que teremos. Aleluia.

A música de louvor e agradecimento se transformava em outro momento especial. E todos cantavam alto, batendo palmas e dançando como se estivessem na matiné de uma boate. Os alunos do colégio adoravam transformar as músicas sacras em baladas.

O menino poeta aproveitou aquela casa como poucos. Fazia dela seu lugar mais especial do mundo. Seu amor pelo lugar era tanto que, mesmo mais velho. ele fez de tudo para ser escolhido como dirigente de turmas mais novas, mas essa é outra história, outra viagem.